“好，”他说，“好。我突厥的勇士，死在这样的人手里，不丢人。”
他端起面前的酒碗，喝了一口。
“阿史那，”他说，“你过来。”
他站起来，走过去，在他阿爸面前跪下。
老人看着他，看了很久。
然后他伸手，摸他的头。
那只手老了，皱的，像枯树皮。但摸得很轻，像摸什么宝贝。
“三年了，”老人说，“你终于找到自己想要的人了。”
他没说话。
老人收回手，看着我。
“大周的女将军，”他说，“你知道我为什么见你？”
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